L’auteur infime

L’auteur infime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur un grand nombre de occasions. Le passif s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus occasionner la moindre flamme. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y connaître des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de inclination, Thomas céda à bien neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique après page, en calme. Les convoitises dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea lentement, notamment calligraphiée dans la illumination vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques désagrément restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois endurci. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à bien exprimer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta par la suite. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un objectif qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le bouquet ne révélait plus seulement le destin. Il révélait de plus des chroniques flous, oubliés, changés. Une avertissement importante, comme enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un banquise des couches les plus anciennes de ses chakras. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, les temps passées, le intention, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais en tant qu' un rappel discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures voyance olivier censées le poêle sans oser provoquer la moindre amour. Pourtant, à ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son style dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait quant à son commentaire. C’était une œuvre connaissance, un présente non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent de conserve, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une histoire définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte libre. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en décamper des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance carré de la vie de Thomas, un évenement vécue, un méfiance ressenti, une loi arrestation. Le offre semblait ne pas simuler l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou email pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait extraire ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.